Esta poesía se ahueca, se lanza, cae por su propio peso. Te materializa, te absorbe, te golpea. Es una ráfaga que se instala en los ventrículos, observante y sigilosa. Te recorre de cabo a cabo, de piel a piel, de costa a costa. No puedes atraparla, ella vuela en su viaje infinito, en su unicidad inequívoca, en su todo y nada; se transporta en su espacio- tiempo conviviendo con sus adjetivos, con la carne hecha verbo, sin pronombres personales. Tiene vida propia, no conoce de géneros, de nacionalidades, de enumeraciones, de clasificaciones; solo conoce al ser humano: al interlocutor, espécimen, ambivalente, carne, piel, huesos, como fuego arrasador, como silencio enrarecido, como soplo en estocada. No se divulga en retorica ni en dialéctica, solo enfunda su arma de doble filo en la espera de interpretaciones, lecturas de medio tiempo, del proceso de las identificaciones.
Emerge de las profundidades del océano, del pliego de las paredes, del nudo de los arboles, de los anti, los pro, los contra, de los quizás, de la palma de Latinoamérica, del subconsciente colectivo, del diálogo de la esquina, de la muerte pegada a la espalda. Existe en el soliloquio de las tumbas, en el éter de la empatía, en la miseria detrás de las panderetas, en el duelo de las indefiniciones, en el conteo de las horas de madrugada. Existió antes de esta hoja en blanco, sumergida en la piel, en el torrente sanguíneo, en los músculos estomacales, envuelta en el iris, inmersa en el hueco de lo inexorable.

¿Pizarnik?
¿Borges?
¿Benedetti?
¿Jodorosky?
¿Parra?
¿Fuguet?
¿Rojas?
¿Cortazar?
Escalofriantes universos interrogatorios


Publicaciones

1. Verbos en aguaviento. Colectivo Contramarea.
Compilación y Prólogo de Lionel Henríquez B.
Oficio Ediciones. Monterrey, Nueva León.
México. Diciembre de 2008.

2. Revista Oficio (Revista de contracultura).
Vol. XX. Nº 257. Pp. 13, 14, 21.
Monterrey, Nueva León. México. Enero de 2009.