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Está de más decirlo, pero aceptemos la premisa: La poesía no es literatura. Si quisiera leer literatura, abriría un libro de historia. La poesía por lo tanto está más allá de cualquier literatura. La poesía no se aprende ni se aprehende, brota, con mucho trabajo, esfuerzo y dedicación; como tocado por una Diosa es cuando el poeta escribe un poema, después de haber escrito y escrito y escrito miles de cuartillas.


Nacido en la ciudad que llueve para arriba, latinoamericano, ciudadano del mundo, partidario de "lo terrible maravilloso", anarquista ontológico, poeta...

Mi obra, mi poesía, es legado de la humanidad; renuncio al copyright y al copyleft, renuncio al creative commons. Ningún poeta, escritor, artista vale nada mientras crea que tiene la posesión de una idea, de una creación, ese "artista" es más un mercader que un creador. El copyright es una invención de los dueños del poder para prohibirnos pensar. Como poeta desconozco las reglas que mantienen a la sociedad al servicio de unos cuantos, como creador me hago una pregunta ¿El poeta que impone un copyright a su obra lo hace porque su imaginación es tan pobre que protege con policías las migajas que saca de sí? si es así, entonces está bien que ese poeta proteja bajo derechos de autor a su obra, pero los verdaderos poetas escribimos como si respiráramos, y le escribimos a la humanidad, además los poetas sabemos que el que escribe versos no es un poeta, la poesía es una actitud ante la vida

Se permite la reproducción parcial y total de todos mis textos. Y se invita al lector a abolir el copyright y todo tipo de propiedad intelectual.

Que se ponga de moda la pobreza

Que se ponga de moda la pobreza
en la geografía toda de este mundo

que se usen los zapatos bien rotosos
las remeras coloreadas de cemento

que la gente se empecine en perder todo
que haga cola para comprar nada

que sea elegante morirse de hambre
tener frío todo el día y la noche

que se ponga de moda ser un pobre
lucir la poca moneda en el bolsillo
cartones como accesorios de la ropa

que cierren las cuentas de los bancos
que no haya vacaciones para nadie

que se expandan las pestes de este mundo
y no apliquen la vacuna contra la miseria

que se pongan de moda los que piden
que todos quieran sentarse a la intemperie
a disfrutar la ola de vacío
a gozar la enorme indiferencia

que ser pobre se ponga de moda
porque la moda naturalmente pasa

Hernán Salcedo (Argentina)

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda