¿Y qué son los poetas? ¿Seres de otro planeta? ¿Idealistas al extremo? ¿Locos? ¿O tan sólo enamorados de la luna? Durante siglos la humanidad ha cavilado acerca del origen de éstos, los llamados en algún tiempo trovadores, bardos, juglares, etc. Los que al ver una puesta de sol, una luna llena en medio del desierto firmamento, sacan a jugar a sus mascotas, las palabras, o quizás ellas mismas sacan al poeta para ponerlo entre la realidad y la fantasía, para tejer una historia irreal, en un estado casi onírico y frenético, donde los planos se separan los unos de los otros, y al final, abrazan al corazón del loco que las escribe, dándole un pequeño sorbo del elíxir de los dioses. Un escritor, dirían unos, pero para mí el poeta es un pequeño suspiro en un mar de tempestades, donde las emociones simplemente arrullan al que las experimenta en un ligero éxtasis, un estado próximo a la muerte.

Y ahora bien... ¿Quién soy yo? mejor dicho... ¿qué soy yo? ¿poeta? ¿loco? nada más una sombra que se mueve entre los callados versos que me acompañan. No sé, todavía no encuentro un adjetivo para calificarme, para encasillarme dentro de su definición, para dejar de soñar y volverme un troglodita de las hermosas palabras que me toman en brazos.

Gusta mi alma pensar que en realidad vivo en un pequeño paraíso distante, lleno de formas y siluetas siniestras, de inmensos relojes de arena que nunca terminan de vaciarse, de liras multicolores y caleidoscopios de soledad que, sin darme cuenta, se han vuelto parte de mí, parte de mis días, de mis noches eternas, de la casa que hoy por hoy se ve tan gigante...


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