recostado
con flores en sus debiles manos
retraido
silencioso, cansado
es frank kafka
amigo triste sentado sobre la tierra
alejado del sol
con ojos saltones de dolor y claustrofobia
no hay metamorfosis
en su espiritu

la alegria efimera
las sombras paternales
las calles extrañas de todos esos relatos
que nadie tiro al fuego
son lecturas
para una manada de ciegos
que desearian imitarte hasta las enfermedades

una sonrisa
mitad gris mitad sincera
dulce como los dias con sol en el abismo
si te pintan sobre alguna voz
tendran
que pintarte con unas alas rotas.