Que el roce, que la hormona hija de puta, que el llanto, que la enfermedad, que se muere. Tremendo lío, y todo esto es producto de qué. De una ineficiente demostración de emociones. Y no es talla que no hay peor ciego que el que no quiere ver. Y no es mentira que la necesidad hace al hereje. Tampoco es mentira que de sueños no se puede vivir toda a eternidad. Yo no sé si es un problema del resto o solamente mío. Me importa una pelusa si le pasa al resto. Es que de nada sirve pedir disculpas si duele o no duele, porque no se va a quitar el dolor. El dolor se viste como qué se yo... la ropa interior en una metrópolis... Pocos son los que no usan. El omnipotente complemento del pulgar, del aular, del meñique y del mediocre es el que decide.