Tu lengua es el frío que desgarra
con voz de instante
al dibujar la indiferencia
con los huesos de un sueño.

A media luz vuelven las palabras
arrastrándose bajo el eco violáceo
del cuerpo que no
ha de alojar mi sombra.

Una cavidad corre
de tus labios a mis ojos,
adefesios de piel vacía
sedientos de temblores en la sangre.

Duermo en tus grietas
que al otro lado del cristal
se van descubriendo infinitas
como el nacimiento de los días.

La mañana eleva su reino entre sábanas
y tu mirada se va vistiendo de insolación,
oculta tras una larga duda,
el desdibujado rostro de la muerte.