Las campanas retumbaban mientras caminaba
cuando el sol castigaba la tierra, inclemente.
Un domingo cualquiera esperando a morir,
como todo en mi pueblo de tierra caliente.

Una brizna de hierba vacila en mi boca,
en mi boca sedienta, falta de agua.
El llano polvoriento se extiende a mi lado
y huelo en el viento la lejanía del prado.

Rezo por que la lluvia no demore tanto,
por que el polvo no destroce la cosecha.
Pero Dios ha olvidado este pueblo,
y el diablo camina por entre las piedras.

La aridez del campo, que llena nuestras vidas;
a la vez las vacía, desérticos días.
El domingo no acaba, las campanas suenan;
los espíiritus secos maldicen la tierra.

Y sigo caminando y espero un milagro,
inexorablemente la muerte se acerca.