Sentado al borde de lo que un día fuera un roble tras una tormenta de verano, el gnomo de calzas naranjas, casaca azul y gorro hierba, corre las cortinas de un nuevo día. Un búho medio dormido, medio despierto, apoya el vientre sobre el cuero de su bota derecha. Brotan setas entre la hojarasca otoñal, ávidas de un rayo de sol, relevo del rocío nocturno. Entre sus manos, hábiles de acariciar años, el gran libro de las pociones mágicas, pequeños secretos que reinventar. Sonríe vehemente el bonachón del bosque.