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El único superviviente de la batalla recorre el devastado páramo. Va con la mirada hundida, espantando a su paso las aves carroñeras que se disputan el botín sin predilección de bando. Bajo el frío sol, su armadura de láminas imbricadas despide destellos sanguinolentos.
Arriba los dioses están desconcertados. Dudan en proclamarlo vencedor. Unos ensalzan su ímpetu vigoroso en la lucha y destacan la evidencia de que nadie más ha quedado con vida, mientras que otros esgrimen en su contra el manual de arbitraje (capítulo 3, artículo 3.7.2.).
Ajeno a tales disquisiciones, el vivo mortal llega a las lindes de un bosque. Tiene hambre. Agacha la testa y arranca con sus dientes un nevado manojo de hierbas. |
Texto agregado el 14-03-2005, y leído por 286
visitantes.
(6 votos)
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Lectores Opinan |
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21-03-2005 |
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Aunque ya lo habia leido. No deja de enchinarme el cuerpo y sofocarme el entendimiento lo que tan brillante narras...
excelente , vlado, un abrazo
ruben sendero |
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19-03-2005 |
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Llevo toda la noche con la mirada clavada en tus palabras, así de punzantes resultan...Extraordinario. Dejaquetecuente |
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17-03-2005 |
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Supongo que el verdadero interes de estos dioses sea el mero espectáculo. Dá igual quién gane o pierda, el caso es participar.
Me alegra tu regreso. hemefeo |
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14-03-2005 |
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es excelente india |
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14-03-2005 |
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Comparto lo de CaroStar ! Escrito de una manera muy bella. La unica critica es que es tal vez demasiado breve. moniquita |
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