Odio Madrid en agosto. El trabajo, nunca una de mis aficiones favoritas, se vuelve intolerable, falto de las distracciones del tiempo en que pasan cosas: sin llamadas, sin e-mails, sin tertulias improvisadas en la máquina de café que alivien el paso de las horas, que parece contagiarse de la lentitud que impone el calor. La casa está sola, la basura se amontona, como los platos, la ropa sucia, las cartas de telemarketing en el buzón. Mientras, el calor le quita el gusto al ocio.