"estaba pensando en... no sé, sabes?"
"..."
"vi un cuadro que había hecho de ella, de su ojo en verdad. amor, qué eso eso? ahora ella ya no es nada. el cuadro es bonito, eso sí.
no sé, tu sabes?"
"..."
"ya no creo en el amor. me ha pasado antes, quizá es como una droga que tomas y dejas. no sé. no es una idea original, son cosas en las que todos piensan. es como que todos piensan que amar es sufrir y no se les ocurre que nadie más ha pasado por eso; o es como todos los fanáticos de sigur rós, todos piensan que son los únicos que conocen esa banda, que es su pequeño secreto, pero en verdad hay miles o millones...
en una película un viejo negro, profesor, le dice a un chico negro, estudiante `es que ustedes jóvenes de mierda no se dan cuenta que nosotros los adultos ya hemos pasado por la misma mierda que ustedes!`. es como que el viejo negro me hablaba a mi también. siempre subestimo a los viejos.
bueno, a lo que me refiero es que, a veces tenemos ideas, pensamientos, y pensamos que son nuestros, de nosotros, nuestra creación, que somos unos genios por pensarlo, pero en verdad miles de personas ya lo han pensado. miles de personas escuchan sigur ros y es más, hay quienes se saben la letra de todas las canciones y tienen un tatuaje de su logo, y yo puedo seguir pensando que es mi pequeño secreto."
"... eso de tener una idea que ya ha sido pensada antes se llama post-modernismo."
"ya. no sé. estoy pensando en muchas cosas creo. como que... en los años cincuenta por un tiempo cerraron la oficina de patentación porque dijeron que ya no había nada más que inventar, algo así. como que yo puedo decir que `dios no existe` pero no puede ser un dogma. me gustaría viajar en el futuro. me gustaría... no sé... que a nadie más le gustasen los helados de limón, no sé. que mis poemas sean interesantes, o tener una idea nueva de verdad y no tener que ser post-modernista. quisiera, no sé...
una vez estaba terminando de leer un libro y justo tocaba una canción de slowdive. el libro lo leía por segunda vez y final era espectacular, pero con la canción de fondo fue simplemente SUBLIME. luego traté de leer el final otra vez, mientras escuchaba la canción de slowdive.. pero no funcionó."
"sí, a veces pasa."
"sí, sí. ayer o antes de ayer me eché en mi cama, mirando por la ventana, casi el atardecer, árboles, nubes. estaba escuchando `atmosphere` de joy division y fue uno de esos momentos sublimes. no he tratado de hacerlo otra vez porque sé que no va a funcionar. no puedes forzar los momentos perfectos."
"..."
"tienes hora?"
"ocho y veinte seis."
"bueno, ya me voy, supongo. quisiera tener conversaciones establecidas pero `siempre me voy por las ramas`. es lo que me decía una profesora.
lo último: quiero morirme."
"... para qué?"
"me da flojera vivir. lo digo siempre. esperaba con ansias la universidad, pero ya no me emociona la idea. ya no me emociona ninguna idea. me puedo reir hasta las lágrimas pero dentro de poco voy a estar igual que siempre, tan neutro, y lo neutro es como gris, y lo gris es en verdad casi triste.
sabes lo que es estar triste y deprimido sin llorar? no poder llorar?
tengo por allí un dibujo que hice titulado `el niño que no puede llorar`. lo hice porque en tercero de media todos me marginaban por ser ateo, entonces me deprimía, pero no podía llorar.
lo que me acuerda que, también, siempre me deprimía, entonces cuando me preguntaban `por qué estás triste?` decía que era por una chica. siempre la misma chica. como que era mi excusa para estar triste. ahora que no está la chica me siento triste y sin una razón."
"bueno pero eso ya cambiará."
"supongo. sino me muero. no me importaría mucho morir, no soy muy fanático de la vida. osea, hay cosas bellas, claro. comer chocolates, ver el atardecer, las películas de acción dobladas al casetellano, pelearme sobre teología, el ruido de los bichos que hay por mi casa que me acuerda a esas escenas de Evangelion cuando Rei estaba sentada por ahí en el colegio. hay muchas cosas por las que es bonito vivir, pero no me importa tanto. quizá hayan más cosas bonitas sobre estar muerto..."
"..."
"bueno, ya me tengo que ir."
"está bien, adios. cuidate."
"sí, lo haré... o en verdad no. no sé."
"..."
"soy pésimo despidiéndome, bye."
"chau."
"oye, si me muero, escríbeme una biografía, ok?"
"ok."
"y si me muero y me vuelvo fantasma, a quien quieres que asuste?"
"asustame a mí. o sino en vez de asustarme sólo visítame."
"eso estaría bien. adios."
"adios."