Ahora ella no piensa así


Dadá se muere borracho entre las piernas de la Poesía.
Estuvo bueno el cunnilingus.
-toda su
descendencia
se acordará de eso.

Me miraban los insectos, esperando que dijera algo y así no llorar frígidos en sus asientos.
Oh, cómo me miraban los insectos.
Y mi boca no soltó a los fantasmas, no libero a los perros. Pensé en el borracho
entre las piernas de mi Poesía. Me siento traicionado por ella, yo sí la quería.

Por fin digo tímido:
”Dadá muere borracho entre las piernas de la Poesía.
Estuvo bueno el cunnilingus…”
Qué feo suenan las risas,
tan artificiales.
Qué feo suena toda palabra húmeda de voz.

Me di cuenta,
vi la luz de los ancestros.

La palabra es más hermosa sobre papel.
La palabra no es salvaje. No escapa por el aire como ardilla voladora.
Pues llegará al papel/árbol la ardilla/palabra, siempre llegará.

Me di cuenta,
vi la luz de mis ancestros:

La palabra me necesita.

“Dadá muere borracho entre la bragueta de B.
No estuvo buena la felación.
El alcohol adormece la lengua”.

Horrible habla mi fantasía.
Creo que nunca más volveré a imaginar
y al fin seré libre
respirando, comiendo, excrementando y durmiendo.

La vida me ha dado todo eso para ser feliz
y yo la he contradecido llenándome de escritores, de besos, alcohol.

Me di cuenta
demasiado tarde
justo en la puerta para entrar al otro lado,
¡cómo me gustaría hacerlo!
Ya no preguntaría “¿Dónde están las ninfómanas?”


Qué horrible habla mi imaginación.
Creo que nunca más volveré a fantasear
con fiestas romanas de vanguardia.

Comprensión,
mi mente es bilingüe.
El idioma de la piel. Los signos de la muerte.
Es complicado,
muy
complicado.

Y bueno, no soy libre,
ya no hablo con insectos
ni escribo sobre borrachos maricas.

Pero que placentero es estar en la cárcel
llamada Tierra.
Daría tu vida por quedarme aquí unos quince minutos más.
Daría mi vida por que tú también te quedaras,
hoy no quiero estar solo.

Dadá esta muerto, los punk’s
y los beatniks.
Estoy vivo, supongo,
por qué no habría de estarlo
me lavó los dientes,
me cuido del SIDA,
no voy a mirar las frías estrellas que rascan el infinito porque hace frío y los humanos que no admiran tales cosas podrían sacarme la bomba del pecho, cocinarla para la cena de navidad.
Supongo que estoy vivo.
Es una hipótesis.

¿Oyes la sonrisa atroz de las moscas?
Mis padres deben estar durmiendo pensando en corregirme
y no corregirse primero.
Mi madre me dijo “todos somos iguales” cuando yo párvulo.
Mi padre…bueno con él no hablo mucho.
Mi otro padre me dijo “Solo una cerveza”,
ya van tres.
Deben estar durmiendo pensando en corregirme.

-¿Oyes la risa terrorífica de la soledad?
Ah, perdón
no sabía que dormías.
No te incomodes con mi suciedad verbal.
Tú, evoca sueños dorados de rutilancia solar,
te ves tan linda durmiendo entre mis brazos.

Dadá no concede entrevistas, esta muerto y enterrado
pero resulta personaje sutil para “poemas” (y poetas) desesperados.

Mi letra es espantosa,
pero dicen que escribo bonito.
¿A qué se refieren, entonces?
¿Al alma de las letras,
a su músculo imaginario?
Entonces las palabras son algo más que signos, saliva o tinta.
Son seres.
Tenemos un mismo espíritu conectado hasta el límite de la conexión.
Aunque yo tengo muchos significados, incluso más que la palabra “arco”
y no discrimino.
Las letras sí.
Café suena mucho más poético que salchicha.
Báculo es liviano; pene, un plomo.
Como mamá dijo:
”todos somos iguales”
Genial la frase suya.
Genial.
Tenía que ser mi madre.
¡Tenía que serlo!

Willni