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La imitación de lo imposible tiende a hacer y deshacer esas infinitas posibilidades del espanto...



Entonces suspendió su vida en el bosquejo de la tarde, aterrado y no, expuesto, inseguro, dúctil. Sólo había amado al poeta como un único ideal de su sonrisa, viviendo dentro y fuera de esas sombras, extendido ante sus letras multiformes, apasionado, dadivoso, íntimo, trascendente. Y las luces ocultaban los semblantes en esa paradoja del destino, mientras sus huellas se expandían a través de las miradas, perplejo, agónico, cómplice, detenido en los días y las glorias de ese otro inseparable y admirado. Todo perfilaba para culminar en la muerte de esos ojos como un acero insertado hasta el fondo de la vida. Entonces el norte sería sur en las entrañas como una impronta de ese mismo hombre refugiado entre las cosas. Luego sus manos agonizando ante el sangrar de las pupilas, el sol amaneciendo en nubes inscriptas de misericordia, la verdad llenando los espacios, indescifrables, ausentes, bajo un mirar ajeno. Después el cimbrar entre las sienes, esa oscuridad habitando sus retinas, un Dios cercano cobijado ante el espanto, la realidad furiosa y abnegada, el cielo en una niebla de ilusiones, la perplejidad de ser y no aquel “otro” entre las llamas de su propio infierno.
La noche lo encontró ante la encrucijada de su paradero frente al escritorio, perpetuado en quien sabe que agónicas palabras, fantaseando entre lo que nunca pudo ser y hoy comenzaba a trascender, después de autoprovocarse esa ceguera repentina en paralelo con el tiempo del poeta.

Ana Cecilia.













Texto agregado el 29-07-2003, y leído por 581 visitantes. (4 votos)


Lectores Opinan
01-08-2003 Me mueves hasta el alma, sigue dandome placer en tus letras gracias.BESOS gatelgto
29-07-2003 Impresionante Ana, de donde sacas tanta imaginación? besitos, sigue así burbuja
29-07-2003 me impactó tu escrito, es... me gustó, tu si que sabes nena. un Petó Anna monilili
 
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