Un recuerdo
que no recuerdo
en un lugar de mi mente,
una casa polveada
en la tierra de mi gente.
Un ritmo anciano
que ya dejó de tocar
y una voz lejana
que emerge
de un retrato familiar.

Y sigue con el llanto el recuerdo
que aún se niega a asomar,
como tocando en mi alma
el cante de la tierra desolada.

Y la mandolina de mi abuelo
sigue sonando
con el encanto de las palmas
y el murmullo del mar.

Y en noches desveladas
me parece que recuerdo
sin recordar
el calor de aquella casa,
el olor
el sabor
y el sentido
de la tierra olvidada.

Y a veces al cerrar los ojos
veo un paisaje celoso
que lleva en su interior
la nostalgia
por los momentos
de alegría
que se quedaron agonizados
en aquel momento
de la partida.


© Natalie Najshomov. Febrero de 2005