No esperar de la realidad..
todo termina convergiendo en lo mismo..
la falta de sosiego abrazada por todo el sufrimiento existente
y el derramamiento de lágrimas y sangre en el viento.

Muerte.
Vivir.

Nada importa, nada es suficiente, y mucho menos vale la pena..
lentamente el simple hecho de existir carcome poco a poco los huesos de los seres,
el estar implica dejar de estarlo en algún momento
y es imposible evitar las agujas en los ojos de los cadáveres que dia a dia
se pudren bajo el morado cielo.

En el pasado los dioses creían en el rojo,
auyentaban el viento y no manchaba las nubes con sangre..

En el pasado existía una forma de decir la palabra esperanza,
una forma de querer, de esperar, de sentir...


..malditos residuos de metal..
perdieron la historia de las cicatrices..
perdieron la felicidad de caminar en los vidrios..
la felicidad de romperlos con las uñas..

..ah, la perfección,
el entrar a otra parte,
la desesperación de estar entre metal y sexo..
nada. Nada en realidad es real.


En el pasado los dioses creían en el rojo,
auyentaban el viento y no dejaban manchar las nubes..
sin embargo..
dejaban la sangre y las lágrimas mezclarse con él..