Ahora vivo aquí,
Repitiéndome, enclaustrado,
Enfermo, febril.

Ahora, y después de muerto,
Mi alma vaga entre cuentos
Poesías, reflexiones y lamentos.

Mi pálido rostro ya va cogiendo color,
Se pinta con historias de final incierto,
Mis manos se extienden y aprietan otras
Tal vez amigables, tal vez igual muertos.

Cuando nadie me ve te contemplo
Escribo y borro, me bailo un tango
En la morada de máscaras colgadas,
Extraña casa, los cuentos.