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Ilusiones frustradas, en el espejo del miedo
acostadas en este incierto presente,
comienzo a creer que la infección que por ti siento
es el cuchillo sangriento
deseoso por cortar con esa oxidación
que empuña quien lo carga
el hilo delgado y azul, del suicidio,
las cloacas de mis neuronas se irritan
con el dolor que es introducir nuevos recuerdos,
tal vez en esas nubosidades de momentos
destrozare la ironía de tu belleza
golpeando con golpes de caricias,
creando sonidos deformes
mediante los gritos de labios negros.

Texto agregado el 06-02-2005, y leído por 131 visitantes. (0 votos)


Lectores Opinan
08-02-2005 Otro idioma que conozco, muy bello lo que tenés dentro, no creo que te vuelvas ningún insensible ser, al contrario creo que tus emoción es tan filosa que puede distorsionar visiones pero la escencia es inalterable, incorruptible. martirio
 
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