Las cortinas de mi cuarto se han rebelado. Tantas veces las he echado y tantas se han abierto ellas, que ya no sé que hacer. Esta mañana cogí suavemente la cortina del lado derecho. Sin que apenas lo sintiese, tiré con mucha dulzura hacia la izquierda, con miedo a que se despertara y se sacudiera volviendo a su sitio. Cuando casi lo había conseguido, sentí una fuerza extraña que la arrancaba de mis dedos y, como si yo no estuviera allí, la cortina volvió a replegarse sobre sí misma y con orgullo más propio de un ser vivo que de una simple tela blanca, colgaba inmóvil en el extremo derecho del cortinero. Al principio no entendía nada. Me dirigí hacia la cortina izquierda y repetí la misma maniobra con idéntico resultado.

El sol lucía con más fuerza que nunca y mis ojos y mi cabeza me rogaban un poco de oscuridad en aquella mañana de agosto.

Me tumbé encima de la cama intentando entender la situación y resolver el problema. Miré de nuevo las cortinas. Las analicé de arriba abajo. Intenté recordar cuándo fue la última vez que las vi juntas. ¡Antes me daban una luz tan blanca y suave! Formaban una pareja perfecta, eran casi idénticas en todo. Y sin embargo ahora se negaban a acercarse la una de la otra.

Me pasé varia horas observándolas, a ellas y a la ventana, y por fin comprendí lo que pasaba y pensé que tenían razón: aquello no era vida. Habían nacido casi en el mismo instante y con un destino común. Pero después de ver tanta vida a través de los cristales era lógico que ya no se quisieran. Ahora preferían permanecer cerradas sobre sí mismas, quietas, calladas, si esa era la única forma de escapar a una existencia monótona, siempre al lado de una cortina impuesta por otros.

- Lola M-A L -

28/12/2004

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