Tengo por costumbre escribir cosas que nadie va a leer. Las acomodo prolijamente en un cajón del modular,esperando algún dia acordarme de ellas. A veces ,inesperadamente,las descubro en el momento oportuno cuando las necesito.Pienso que en realidad son ellas las que me buscan y me llaman,reclamandome.Extraña relación la mía,sobretodo ahora que tengo poco tiempo para leerlas,menos aún para corregirlas,o dinero para editarlas. La historia de quien escribe puede describirse observando los relatos que le fueron dados a contar,o las poesias derramadas en su cuaderno. Uno puede hacer un recorrido por las fechas en que fueron escritas,por la tematica de sus contenidos y por el estado de conservacion de los mismos,para darse cuenta del devenir intelectual de su dueño y de los avatares de la vida. Yo,por ejemplo,los tengo ordenados por temas que ocupan diferente lugar dentro de una vieja carpeta,no soy tan obsesivo para clasificarlos por orden alfabetico..todavia. Primero estan las poesias,esas que en cierto vano orgullo me sustentan una especie de vanidad,los relatos despues,en el centro lo que no se debe ver,los preferidos a continuacion y por ultimo los cuentos;cabe señalar que estos ultimos,dijo alguien que no recuerdo,no son policiales,aunque todos tengan algo de eso,por aquello de que todo cuento tiene dos relatos simultaneos;uno es el que se cuenta de manera manifiesta,y el otro,es el que se va tejiendo entre los rastros que deja el autor entrelineas,como migas de pan en el camino,y la imaginación del lector tratando de rellenar las rajaduras vacias,asi se logra una buena historia. Entonces toda obra deja de ser para ser,deja de pertenecer para pertenecer y es creada para ser recreada. Cada tanto cuando me llaman,vuevo hacia ellos para releer aquel mas querido,aquel significativo de una etapa de mi vida y me asombro como cambian las cosas y cuanto cambie sobre la misma letra y el mismo signo.Son como esos sueños recurrentes que nos sorprenden con algo nuevo,cada nocha,cuando los creiamos sabidos de memoria y nos obligan a descifrarlos nuevamente.Son como esa mujer que siempre se brinda un poco mas,traspasando el limite,ese mas misterioso y desconocido limite,ese mas en el borde de la vida que te anima a inventar y te arroja hacia adelante haciendote creer que todo es posible. No se....me quedaria hablando esto aunque nadie escuchara. Me quedaria escribiendo esto aunque nadie leyera. Seguiria pensando asi aunque todo envileciera. Me quedaria amandote aunque amar estuviera fuera de toda politica vital,y si todos fueran cóndores,eligiria conservarme gorrion. Me quedaria con el gusto diario de la cuchara incompleta en la mesa de la panera. Me quedaria oliendo aunque del mundo quedara solo una enorme planicie.Estaria alli donde arrecia el vendaval. Me quedaria aunque todos se fueran. Me quedaria,quedando.Resistiria,resistiendo. De puro obstinado,por volver a leer lo que escribi,yreconocerte en cada línea, a vos..a tu amor..tal vez.