Saca una u otra cosa. Mete otra o una cosa. Ve, ve, mira, observa, admira, contempla. Comete ese pedazo de aire, pasa por un cedazo un trozo de tu vida empirica, experimental... sujeta (y porque no) , presa, condicionada por uno, por dos mismo. Hablar, parlotear de formas que se conocen por uno por medio del amalgamado momento proteico de vivirlas. La experiencia es tan chistosa con uno, le muestra el paraiso y le cierra la puerta en la cara para mandarlo a dar vueltas por ahi, a escribir por ahi, a sentarse y recordar o tocar una flauta que sabes que tiene medio de tono de desafinacion (y eso la hace tan especial a la pobrecilla, solo puede tocar un solo, instrumento que la acompañe sonara sordidamente medio tono mas arriba ; preferencia a la flauta en solo, la negra con blanco, esa misma pues). Y de una u otra forma se entumecen los dedos al intentar flautear con ella, se recurre a la de madera, que protocolarmente suena a la perfeccion... plastico abandona la fluidez o se contagia por los aires montaraces de esta ciudad llena de ciudadismos. Y yo quiero un caballo. Y yo quiero ser un etnico habitante de esta tierra mugrosa, llena de pasto tan verde que te hace dar vuelta la vista de pura dicha. Gozador el muchacho, empiricamente gozador, cacharrientamente parte de su otro yo, el otro yo que se desvanece en palabras inventadas, en palabras inventadas se desvanece... como fantasma o espiritu que pena en la noche (cadenas incluidas).
Vamonos diegolaicelot, vamonos de aqui diegolaicelot de ainor. Tu te echas cuerdas al cuello cuando estas en el cemento o la vereda que da a la casa en calderon de la barca 3630, villa alcantara. Tu te lanzas como espiral al fondo de las cosas cuando despiertas en calderon de la barca 3630 y te das cuenta que ahi despertaras mañana de nuevo y otra vez faltando a clases... hojeando libros de templarios... de templarios viviras, viviras... moriras de templarios...
Y yo quiero un caballo. Y yo quiero una finquita chica, solitaria, media abandonada, chacrienta, con maleza, con mucha maleza dando vueltas y con culebras y todo. Y yo quiero esa otra cosa que de a poco el recuerdo (otra vez, hinchando con el recuerdo de por vida) trae, muestra como placebo de felicidad, ¿placebo... de .... felicidad.. digo? ¿y porque lo digo?. Pero no lo digo, lo escribo... .¿placebo... de .... escribo?.... y que hay del cuaderno nuevo, el con tapita negra y azul y un mono tuyo en la primera hoja y pura letra, sin adorno, sin ningun espiral, letra pura. Y tu dices : sera un laberinto mas a la coleccion de autolaberintos de carton, supongo, uno mas para dementizar futilmente los despertares en Calderon. Leve sonrisa, Calderon de la Barca escribio la Vida es sueño cabro, tu vives en calderon, tu vives en el lugar donde nace "La vida es sueño" y se autoconvence. No es una calle ni un escritor muerto. Y entonces todo comienza a aclararse, todo empieza a cobrar un sentido mucho mas profundo que el de todas las otras cosas. Porque ahora vives en el lugar donde nace la vida y el sueño, y que mas se puede decir que no sea soñar o vivir o ser uno mismo mas alla de esto otro yo mismo sumergido como desorbitado a la mar de Temuco (ya no importa que sea temuco, yo vivo en la vida es sueño, yo duermo donde nace la palabra, donde 3630 no es mas que otro de los cripticismos anotados en la pared, sumandose a los ultimos, a los escritos en numeros romanos y en runas vikinigas de algun siglo de esos en donde apenas se escribia). ¿Y que no se confunde todo con el "Requiem aeternam" o el "Dies irae". Dichoso es escribir ahora usando horas canonigas -como canto gregoriano o monje cister del siglo XIV-, dale, ya van a ser laudes, o maitines me sorprende en la mañana, ha llegado completas y es hora de comer. Despertar con los ojos dados vuelta en laudes. Dormir hasta nona. Dormir hasta sexta. Ignora, tercia no existe. Despertar despues de sexta para recordar al viejo español ese, al escritor que no es mas que una ilusion, es la calcomania sin duda de un tom y jerry, no, no, es un retrato hablado del asesino de lady di, no, tampoco, Calderon no es mas que una sombra inventada justo ahora que lo estoy nombrando, un pedazo de otro yo que se va a fusionar prontamente con la parte mas chistosa de todo este cuento : un libro. Un libro que se llama "El sueño es vida" y lo escribio un calderonicobarciense llamado Españo de Europo. Ese es el meollo del asunto. No existe el despertar en una calle ajena, porque simplemente esa calle no existe, simplemente, simplemente. Que entretenido es darse cuenta que nada de esa calle existe porque tu vives dentro de un libro que se llama el sueño es vida escrito por Aristoteles en 16645 ac y dibujado con runas escandinavas del siglo 34 dc. Y todo lindamente espiralizado en una idea mas que clara sobre la eternidad de la rama de pino o del gomento dualico, o el viaje, o las aventuras silvestres que de una u otra forma se convergen en el mismo y mas que ultra valorado paraiso mental, fisico, paraiso fisico que se escribe y se inventa como si fuera un cuentecillo o una melodia hermosamente, hermosamente, hermosamente (y se pega en la palabra, se adhiere al paladar, se siente la palabra, hermosamente, se plaga la palabra, hermosamente hermosamente, se le extrae la medula hermosamente) tarareada por un silbido de anciano con bigote ralo y con manta campesina que te mira con la pupila prendida de algun sentimiento desorbitado que nunca nunca vas a lograr comprender y ¿como?, si se comprende al acto, ipso facto, inmediatamente, al segundo, no ves que todo se trata de una broma gestada por ti mismo para autozancallidarte y "ainoricismo fue la peor invencion que pudiste haber hecho" y de todas formas es la mejor de todas porque es la unica que no logra explicarse a si misma diciendo otra cosa u otra definicion que la ambivalente mirada del viejo con manta y todo. Y se esta riendo el viejo sarcastico, pegale un puñete al viejo sarcastico o tirale un piedrazo por la cabeza con la onda de palo que te pillaste botada en el cementerio de las cosas vivas, en el hermosico hermosista recorrido en busca de los cacharros y las latas medio fierrescas que son el plagio del universo perfecto. Y tiene acento iberico el viejo ahora, y siempre lo ha tenido, ¿como no lo notaste antes? ¿y es que siempre todo siempre todo tiene acento iberico?. Obviamente, claramente, difusamente todo parece mostrarse sin mas cuestionamiento que el propio eximido de toda duda, y bla bla, que no se puede decir nada en esta cosa? que no puedo aplastar la mosca de la sopa? que no que si que no? dices que no que si que no?. No, dime, dices que si que no que si, o que no que si que no, o muchas cosas a la vez y lo tiras y lo tiras como pelotita de tenis raqueteada por una bazooka. Mentira. Tu no dices nada, solo escribes sobre las cosas que estas mirando al lado tuyo y no haces mas que hallar verdades debajo de hongos de alguna planta venenosa, o quizas amarrar culebras a tu cara con ojos saltones, dados vueltas, despertandose en completas para dormir en maitines, para abandonarlo todo en nona y servirse su propia cabeza en bandeja ya llegando a sexta.