Seré escritor, migraré hacia los adoquines de las avenidas putrefactas, infectadas de imbecilidad.
-No- dijo con aire de solemnidad, quien no debería tenerlo. Parece que nunca me había dicho algo… “algo” que realmente pudiese costar un millón de letras.
Descendimos, nos besamos… no nos habíamos dado cuenta de lo simple que era. Fue inmediatamente repentino convertirnos en tres. Se sucedieron las voces y el tiempo se volvía cada vez más tiempo… ahora, ahora que éramos tres. “Nunca más quiero volver a recurrir a este pasado”, pensé.
-Me suena a canción.
-Una vez leí a un tipo. Se suicidó, pero antes, contó la historia de los peces plátanos.
-Creo que es hora de olvidar- ella buscaba más que decir.
-Hoy ha muerto mi madre, y yo con ella. No existe forma de olvidar algo que se pudre, algo que ya no volverá a ser.