“Tendida amarilla sobre una cama sin sábanas, disfruto la puesta del sol en mis persianas negras; qué recámara tan fría y tan desigual. Mi estúpido cuerpo ardiendo por culpa de una infección emocional..., el vacío no es tan negro, más bien creo que es gris, tiene sabor a lentejas y olor a gas butano. Miro todo como un reloj imposible, tan enorme e imposible; vanamente se trepa por mi conciencia y aún no me hace daño, y aún no agota el tambor de mi sistema cardiaco. Tendida, con suplicio de muerte tendida en una cama sin sábanas; desayunando asfixias de piano y guitarra..., veo un cerro sustancial y asesino abrir la boca y enseñarme los colmillos a través de las persianas negras; qué recamara tan fría y tan de mí...”