Las máquinas escupen vapor,
los autos gritan como putas locas corriendo por la avenida,
rogando un cubetazo de agua helada.
Las calles tienen gripa,
tienen tos,
tienen un termómetro en el culo.
Los pies de los transeúntes felices se incorporan en el accidente,
sus piernas atropellan a los animales con la lengua de fuera.
Escurre baba hasta por los ojos de piedra,
los brazos duros de los albañiles lloran rojos al final del día.
Puentes,
puentes,
y ningún maldito lago.
Techos y techos,
ninguna miserable gota de agua.
¿De qué se trata todo esto?
De morir calcinados bajo la industria;
a esto se dedica la ciudad de Monterrey.