SIN HORARIO

Desvelada miro
gota a gota
caer fantasmas.

Es el continente de la muerte...

Cárdenos pétalos
en mi cintura
se estrellan.
Hace tanto que llueve

Es la herida que sangra...

Vaciaré mi cuerpo
de mentiras y sollozos
de silencio y girasoles,
será la llovizna.

Es la boca triste, la partida...

Regreso al vientre de la tierra
al ígneo centro de la vida
de la muerte con mi sombra.

Es la mirada rota...

Regreso al batallón
de amapolas y semillas
de la noche, de los sueños
de la vida y la distancia.

Es la ventisca Taciturna...

Aborigen somnoliento
regreso al continente
de la herida
de la boca triste
de la mirada rota.

Miserable, de manos tristes,
te miro...

Llueve tanto, Madre.

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada