La vida puede ser una vieja escultura raida por el tiempo;

El de todos
la libertad
no tiene extinción
Ella es permanente......
en el día lluvioso que escribió kafka.



mientras el mercado se llenaba de gente
Ociosa,
pocos pueblos en el mundo no han tenido grandes poeta....

estos son hijos de la vida, esculturas del tiempo..
Gogol y sus novelas
por pueblos y aldeas como seguir viviendo,
las misteriosas palabras que han dado las noches..
He
conocido a un poeta un campesino poeta
que después de escribir, se tocaba su rostro mustio, sus manos ajadas, por la edad del pensamiento.

El poeta trabaja como un labrador de la tierra,
tallando la piedra gruesa de las palabras,

dialogando con el fuego,

Rescatando lo primitivo que fuimos, dandolé orden y principios a los horarios del pensamiento,
la sencilla descubiertas.

De poseerse de la palabra...

y tener el mundo subterráneo a cuestas, de años.

cuando chocas con el agua!.. tu viejo rostro,

escribo desviado y despacio
como el arado en la tierra,
las palabras saben trazar en el mundo.

que el poeta es un navegante...!!!

Juan_Poeta