La trepida sala es negra llega hasta nuestro sentidos;
no hay quejas en el espacio donde no se sonríe...

Sostiene
ella
soy angustiada,
se adjudica un momento como motivo,

El verso
muere siempre en las bocas nada mas exhala y exclama,
la vida nos mira con la prudencia de un asceta en su cueva...


salimos }desapoderadamente{ llorando, tirando respuestas, como preguntas nos llegan....

la respuesta
no vale
porque el amor no contesta, es invisible a la realidad misma;

Y la trepida sala es negra_ como la pregunta hecha....
con una barca "de verdad" sin
velas
ni
Gente abordo;

todos sueñan con el grande viaje:


El abandono es
real.
la gente acumula su mercenaria,cosecha hecha monedas en los bolsillos rotos;
Pero aun
yo que sosteniendo que la vida esta entre aguas,

Húmeda
y sin calor en el medio humano......


Como el latido marginal, del lloro a solas;
base de la vida en miniatura
hazme un viaje lejos del muelle,
donde
ella espera con las ventanas abiertas:
su caprichosa
resignación....

El peso
del
tiempo nos mira fijamente a los ojos...
no es escuálida la mirada.

Porque la lejanía
hace
desaparecer el recuerdo...
Y
su encanto..

Juan_Poeta