Otra vez el maestro se toma la escena, insita los labios a hablar por dentro y encumbra el ardor hacia las alas. El tiempo nuevamente aquí me tiene buscando a cada niño muerto en vida, y sanarlo, y aun que no quieran con mis dedos de escritor irlos guiando, pero claro, el clandestino sulfurar de esas palabras insidiosas que no descubren mas que el caminar equivocado, los aplastan aun mas con el pasar de los minutos como si fueran años. Esas veces señor mío en donde aplastados los árboles de tus hijos los rebanan en trozos, o simplemente cuando mis letras sin derecho a equivocarse los cambian, o claro, simplemente cuando sordo estas, pero no lo estas, pero aun así seguimos llorando a tu diestra y cantando tan fuerte como los niños de Viena.