el tiempo muere
las manos secas
dias con tedio
con unas cuantas ideas insignificantes
cargo el ataud
voy al funeral
no someto mi dolor
y camino aletargado en todas las lagrimas
que compran una cama de agua celestial
para un alma desvalida
pena
en todos los vasos llenos de la fiesta,
la muerte se mete en mi plato
el hambre se acomoda en los dedos
mundo disecado
rostro palido
morbosa multitud esperando verte resucitar
pero estas muerto
charlando con tu hijo
sobre cosas mundanas y cotidianas
yo me quedo solo
tratando de tejer en la luna
mi proxima borrachera
mi proxima sonrisa
mi proxima depresion
mis proximas vias de escape
para regresar al origen de penumbras extrañas
que viven
en todos los grises del cielo
miento
me muero
me das respiracion
termino por cargar tu cuerpo
y sentirme nostalgico y huerfano.