Venimos siendo más muertos cada día,
las horas son el recuerdo de las olas
que baña las eternas arenas de la vida.

Y nos disgusta las consecuencias borrosas
por el triste discurrir de los acontecimientos
que deseamos mutilar las cosas engorrosas.

Y sólo en las arrugas de la frente llevamos el tiempo
como carga un grano de arena el lomo angosto de la hormiga
que a nuestro tamaño es roca y para ella un triste peso.

Caminamos como ellas, uno tras otro en las filas
donde una ley maldita dijo que lo hiciéramos
y parece una unidad nuestras diferencias místicas.

Y cuando llegamos al punto crucial...tropezamos
Perdiendo la carga por la que tanto luchamos,
La Muerte nos embarga, y hacia el olvido volvemos.