Maria hera más alta que su escoba ..
Tenia la estatura de una noble mujer...
vestía un abrigo, largo asta los pies!..
tenia mas de cuarenta años impresos en experiencias muy importantes:
y unas calles
inmensas para barrer,
morena es su cara,
vestida
De sol-
daba en su frente,
al ritmo de la escoba, llevabando consigo, lo que el indiferente tira como descartado, por las calles del tiempo:
moviendo a los lados y enfrente
el sensible acto de barrer......


Maria se veía como una enorme estatua movil y serena desde luego tan diferente,
a las demás persona!....

yo entre la plaza y calle la observaba,
tenia una mirada inteligente,

Nos miramos.... con el tiempo disponible que suelen ocurrir los bellos acontecimientos...
entre parpados y labios
ninguno de nosotros callo
ni siquiera escondas las voces se reservaban de un buen día,
era la amanecida de Tocopilla ciudad con casas de maderas y palmeras como avenida...
barría, su espacio
la ciudad...!

Maria con su escoba,
asta las ultimas calles, donde no hay asfaltos...
me dijo vivo allí en aquella loma,

donde esta ("el almacén de Doña Manuela") en el interior avia una casa hecha de zinc....
su minuscula casa
hecha de tierra y madera
chapas de zinc, con su peculiar oxido de la vejes del tiempo .. como la vejes del mar..

y sin tejas,
la simple vida de Maria
me siguiere escribir su historia,
Tome mi libreta de apuntes y comence ha escribir en versos su bella historia...
de pan con huevo, y te....
en la noches;
sus cansados brazos, reposaban en la fragil mesa haciendo de centro de vida...

la encontre estupendamente bella
mas que original
mas que su pobreza original
su humana ética....
pasaba las fronteras de lo social,

digna hera
en toda su estatura
¿tenia los ojos claros
de tanto ver la luna,?...

pasava callada en su casa
esperando su amiga escoba
Era el baile
a solas
entre papeles,
hojas,

cartones,

y piedras,

con dignidad Maria
pasaba la escoba......
una esteta de las constumbres
una anónima de la limpieza; en su conciencia
calle por calles.
en su Tocopilla natal
no dejaba papel
ni rastros de lagrimas.


Juan_Poeta