Hoy ví un pintor atropellado, las mantas oscuras cubrían su cuerpo interrogado por la muerte, pero destapaban su sangre roja como nunca había visto una.

Entre cerros pasé y pasó su cuerpo que dibujaba la ciudad. ¿Qué caminante extraño habrá seguido su camino sin saber su cuerpo tirado en una negra calle de chapopote?

La sangre robada formaba figuras bellas, siluetas puras, sin corromper, sin fallecer.
Destino que buscó mi presencia ante ese ser y dejó que mis ojos confundieran mi mente.

Bajo las mantas oscuras la muerte mostró su rostro masculino, que viajó perforando mis pulmones. Y sin que La Blanca estuviera satisfecha de no ocultar el líquido que recorría mi ciudad, me siguió durante un tiempo con paciencia, hasta hacerme saber la única verdad.

Somos seres borrables, diminutos ante ella, insalvables y efímeros. Nos lleva a la matriz purificada de su sombra.

Hoy 6 de noviembre, ví 6 muertos. Todos el dejavú del artista primero y supe una vez más, que su familia llorará y no regresará, pero aquella pintura en la acera, jamás se va a borrar.

Y entre 6 segundos, cerré los ojos queriendo rezar, sin saber que no tengo a quién; que debo buscar a alguien para despintar mi memoria ante este día que está apunto de nublar mi cielo y mi ciudad.