los lapices no escriben
papel desnudo
ella es una maquina de escribir
los soles de cabezas rapadas inspiran
espalda morada
abre las manos
y luego roba todas las ideas,
letras caidas
sangre fascista
poesia con olor quinceañero
una cruz regalada
jesus en plena reunion con la sociedad literaria
ladrillos humanos
espiritus alados
el enojo invade la tierra,
clava tus uñas
la secretaria del emperador
te observa
elogios
madrugada esteril
cofradia unica de ciegos y sordos
el publico esta desnudo
mirando pinturas de picasso al reves,
ella
es una maquina de escribir caliente
que come gusanos
que fuma yerba y me muestra su corazon
rompe mi caparazon
nos tiramos sobre la playa
las nubes
me compraron helado barato.