Nada había que ellos no supieran: esas paredes robando territorio entre los pastos, la soledad de su familia habitada por el viento que penetraba los cristales cada atardecer. Sus ojos eran dos pequeños renacuajos verdes y arrugados latiendo detrás de todo aquello que nacía, junto a una esposa difusa tallada de dolor, conviviendo tras esas paredes lúgubres. Dos vidas distantes se ocultaban bajo los días y las noches de abatimiento: ella, acechada por el miedo; él muerto en el olvido. Y la vida se detenía como un reflejo ocasional ante sus rostros inmutables, ajenos, enraizados en esas fósiles siluetas. El recuerdo, como un marco inamovible de la muerte, había ejecutado sus vidas a cambio de una hija, abandonándolos al sino. Nada cambiaba la penumbra de sus sombras, alguna flor de vez en cuando afloraba como un mensaje de felicidad extraviado entre la hierba, para luego seguir en esa realidad adusta. El llanto era el único partícipe que ambos coincidían, lo demás, sólo un trasluz rozando las ventanas y el desamparo, como dos zombis reinando en un lamento ecuánime y oscuro.
Dicen que sólo renacieron cuando el alma de su hija volvió un amanecer, aunque nadie supo más de ellos.

Ana Cecilia.