Desplazas tu palma por el crudo pasto.
Verde sin florecer, palpitando flores mojadas.

Tierra urbanística las retiene.
Cierras tu mano por si acaso,
amarrando los nudillos,
caen raíces de cuerda.

Funerarias plantas, yacen sobre el pastizal del campo.
Y tú, con la palma abierta sigues mirando flores humanas
que brillan tiritando.



*Con cariño, para mi amigo migue.