Se fueron los pájaros en la tarde fría.
El chucu, chucu del tren va in crescendo.
Los oboes del viento silban y, en la pradera, la hierba se incendia con la escarcha.

Entre los trigales, un silencio grita entre los espantapájaros.
Helado el diapasón de mi guitarra,
supe después, que los unicornios partieron.

La pradera cruje al pisarla y al viejo gallo no le tiembla la charcha.
En la casa queda una ventana nublada y un ropero con las perchas desvestidas.