EL OBSERVADOR DEL TEATRO OSCURO
Sentado en la mesa frente a mi hermano, sus ojos estaban ocultos bajo el celo de saberlo todo y de ser cubiertos por dogmas y sueños. Hablaba sin hablar. El sonido de la TV era el mismo: voces lejanas explicando aquello que entendían, comprendían, asumían, compartían. Sonidos como el hueco de una pared donde tan solo hay vacío que llenar con palabras sin vida.
Era bello. Un rostro angelical. Una voz pastosa. Cabellos rizados. Ciertamente era un hombre guapo de más de setenta años.
Sonreí ante esta visión. Y supe que tan solo era eso: una imagen que cambiaría como el tiempo.
Subí a mi cuarto. Mi hermana estaba ocupando mi sentir, mi mesa de escribir. Sonreí. Y busqué un lugar donde pueda cerrar los ojos y escuchar a Joan Baez, mujer que canta como un ángel herido de amor.
Cerré los ojos en mi espiral de mi bóveda azul. Y mientras sonaba la belleza de su voz, en un lugar de ese universo, pequeños seres de materia oscura, mágica, bailaban a su ritmo. Un teatro. Con piano. Artistas. Saltos y brincos ante una audiencia totalmente oscura. Pero esa masa oscura latía energía. Brillaba la oscuridad.
Y los actores de aquel teatro mágico aceleraron su saltar. Y así siguieron hasta que el telón de la conciencia apagó sus luces.
Abrí los ojos. Aún cantaba Baez.
Y supe que su clamor era un llanto más que una canción. Lloraba de un amor al vacío. Arañaba la nada. Gritaba su alma sin tocar las teclas del piano interior.
Supe al fin que era un observador. Que abría el telón de una canción más.