Ya no es el mar de nuestros padres
ni son las playas en que naufragamos.
¿Dónde nace ahora la soledad
esa que huele a árboles frutales?
Creímos haberlo logrado,
el azul azucena incesante,
miradas tan virginales
como el sediento desierto inhabitable.
Hay un tránsito que tiembla
bajo las sábanas en las que sueñas,
con otras mareas, otras tierras,
clavándose en ti como un grito
mientras las fotos muertas
de mañanas mediterráneas matinales
te arrastran sin pedir permiso.