La pregunta del viento
cuando indaga
sobre los días que se dejan
a merced del tiempo
y mienten su dolor tras la ventana
en esas distracciones del sentido
que nunca espera nada
pero observa el paisaje
de ramas desnudas
recordando los brazos
que no están.


El viento silba y ya no hay hojas
que arrastrar
ni un brote imprevisto
como hubo cuando todavía esperaba
Ahora solo el polvo en las pestañas
y mirar de reojo la distancia.
Escucho cómo pronuncia un nombre.
Parece una plegaria repetida,
un mantra inconsolable que pregunta.
No quiero responder.
En la ventana otro día
que se excusa.