Dos figuras, sus ojos y su boca,
y un yo primitivo y sorprendido.
El viento desnudo a la distancia,
se detiene, candente y sonoro,
entre pañuelos de un diciembre
atestado de pequeñas cosas
y luminosas terrazas descaradas.
Simple contorno de una vida ajena,
reflejada en un espejo destinado
a ser solo sombra avergonzada
de palabras lejanas que caminan
huyendo de un remordimiento fugaz,
tocando tan solo mínimos contornos
de lo que una vez fue silencio brotando
de sus ojos y su boca tan indiferentes
como ciertas ventanas que nunca abren.