Todo pasará
como todo pasa.

Pasará el aroma dulce,
que por ser dulce no queremos que pase.

Todo se va
como las urracas grises que revolotean,

La pena,
el recuerdo,
porque al vivir, se olvida.

Aunque dicen —y quién sabe—
que algunos muertos, al soñar,
brazean como pájaros en desbandada...