Recordaba los tonos feroces,
la flor venenosa agitándose en su cuello,
para qué entonces agitar estos recuerdos,
el olor del roble, las fiestas del pueblo,
sus cabellos de oro brotando
como cincelados por varios escultores,
el olor húmedo del riachuelo
el sol de mayo,
todos bailando como borregos
sin ser conscientes de que al otro lado
no nos abstendremos, no tributaremos
nunca más la tradición,
nunca más dejaremos espacio a los sueños.