CANTO DE LA VELA EN FUGA

Pido permiso al umbral de lo cotidiano.
Las cámaras escanearon mi disfraz,
pero las miradas ya giraban
hacia otras ansiedades.
Entré.
Antes, pedí un café a una mujer de tiza:
blanco su delantal, marrón su falda,
y en sus manos el ritual de lo efímero.

El local respira humo y mármol frío.
Humanoides sin relojes
mastican WiFi con sus pupilas de espejo roto.
Yo traigo memorias en la garganta:
Allí una, la otra...
Amo lo que alguna vez brilló
entre agujas de tiempo y sudores.

El siglo me escupe su gris:
autos, vuelos, soles desechables.
Pero en el lodo de los segundos
algo rasga el silencio—
un canto mineral, un hueso de luz:

Canta aunque el eco se pierda
en pasillos de piedra.
Canta sin amar el aplauso,
sólo por rasguñar el cielo
con tu garganta de fénix.
Vuela:
tu aurora no está en los mapas,
sino en el polvo que levantan
tus alas al quemarse.

Eres la vela que ilumina
su propia ceremonia de deriva.
No pretendas incendiar rocas:
algunas almas son lagos de gasolina,
pero tú—
sigue ardiendo en tus treinta segundos
de gloria clandestina.

Vuela.
Que tu canto sea el puñal
que despierte al autor muerto
en los sótanos del miedo.
Vuela.
Hasta que el viento
te convierta en brasa
y luego en leyenda.