Marzo es como una estación de bus
y desconecta del invierno con pereza,
abre sus brazos en silencio
recuerda naufragios por los que aún permanecen grietas,
y en su cabeza hay mucho viento,
que arroja con ímpetu por su boca,
vierte olor a especias, café y tabaco,
mide el sonido en las noches sin estrellas
por si acaso alguien deja huella
antes de que despertemos en primavera.