Cuando el reloj naufraga
creamos las constelaciones.
En la cocina hay promesas por nacer,
aunque a veces el aire del alba
nos devuelva sin contemplaciones
ese brebaje amargo del suspiro blanco,
esa tregua llamada rutina.
Me gustan tus gestos de ritual,
la despedida dulce
llevándote contigo los ecos
las sombras del pasillo,
el aroma a café en tu cabello,
los dedos temblorosos
cuando nos quedamos en silencio.
Ahora lo veo, era un espejismo
un fragmento roto
como uno de esos juegos de gamberros.