Y a mi espalda
un saber antiguo se desmorona,
como el vidrio
puede ser reciclado
perdiendo en el transcurso su belleza,
temo perder los fardos
aunque logre cruzar el río,
puede que el hambre de nostalgia
mantenga la entereza,
pero al atravesar tanta niebla
siento que la humedad
nos hará oler a muerto.