Habla el cuervo
de ritmos estelares,
armonía del héroe que da vueltas en círculos,
ebrio de nostalgia,
mientras yo duermo,
no te separes,
siempre será demasiado temprano.
Las palabras se extienden
hay una tempestad explícitamente,
un batir de manos,
torpes, negras, castigadas por el trabajo,
pero no es necesario,
cubrirlo todo por encima,
el olor de los espíritus
no es como el grito lejano,
es de fresa y orquídea,
vuelve al corazón cálido,
¡y estas últimas noches de invierno
tan sucesivas!
Vienen ahora como un alud
para inundarnos
de jardines florecidos,
pese a los muros resquebrajados!