Se ocultó en el sofá
como si una ráfaga de cuchillos la persiguiera,
¿no es nada más que un embalaje roto
o nunca disfrutó de un refugio de mantas?
El sol cifrado y hecho jirones,
huía como la infancia del llanto,
por algún recuerdo obstinado
era una hormiga en la niebla furtiva,
los días se siguen dibujando
aunque estas mañanas, en realidad,
nos contemplan
mientras se están afeitando
los ángeles rebeldes
aburridos de grandiosidad.