Ayúdame ahora,
aquí, a plena luz,
cegados por el sol de invierno mediterráneo,
buceando de cintura para arriba.
Recuérdame la última nota
esa que nos mantuvo en la cama
en una tienda de campaña
a la orilla del mar.
Muchacha, finge que ese jazz
todavía nos embriaga,
que aún soñamos cuando paseamos
bajo las farolas de luz anaranjada,
que ansiamos las pálidas blancas.
¿Cómo era aquello?
La luna bostezando de sueño
y nosotros, tan pequeños
lanzándonos al agua como botellas de cristal.