Mozo...

La plata brillaba en su anhelo sobre una mesa virgen arropada en su mejor ajuar,
la carne aun no estaba servida,
y la sangre,
seguía inmóvil frente a ellos,
contenido en el cristal tibio.
Hablaban, si, aunque ninguno decía nada.

Sin mas, se desato un grito que atraganto a mas de un romántico comensal vecino

- Mozo!... la cuenta... esta no entiende nada-

La mesa radiante de platas, sin carnes, es inerte.
Una gota de grasa ensucia, es real, cuesta trabajo borrarla.
La sangre quieta se cuaja y el tiempo pasa, indefectiblemente, pasa.
Mozo... la cuenta.