Existe siempre un yo que se resiste al tiempo,
una representación de uno mismo adormecida,
en un pasado que nos invoca al amable recuerdo,
un otro yo que un día fue víctima y hoy se inculpa
en la imagen distorsionada de un yo más maduro.

La memoria es esa propia penitencia impuesta,
peaje obligatorio que se nos cobra para continuar, entre lo real y lo ficcional se va pasando la vida,
el deseo del eterno retorno es un mito infundado,
una mirada perdida en un horizonte difuminado.

Recordar ese que un día fuimos y nunca se fue,
en apaciguadora y obligada exégesis redentora, recuerdo vivo de aquel recreo que nunca terminó,
en lucha desigual por la necesaria sobrevivencia,
la mano que da el último golpe es la vencedora.

El tiempo es esa relativa ingenuidad de la vida,
sucesión inconsciente de recuerdos inolvidables,
ese yo de otrora que hoy nos hace más fuertes,
entre lo que fue, lo que podrá ser; una conjetura;
una reticencia, una resiliencia y una observancia.

Ese yo que resiste el tiempo y vive en el interior,
resguardado en una gentil y perenne memória,
en una imagen que no se refleja en los espejos,
sentimiento que nos devuelve a nosotros mismos,
porque el pasado es solo ese instante detenido,
esa fotografía que perdió el color pero resiste.

JIJCL, 8 de septiembre de 2024